【五月，送给妈妈】作者：盖少艳

风呼啸而来，单薄的身影，忙碌在田里。

夜晚，油灯下缝补衣物，针线穿过的地方，经线与纬线的重叠。

是那饭香四溢，槐香飘摇的时节。

你粗糙的手抹过一把泥土，伴着泪水委屈化成一棵树。

五月，饱满的农家小院，绿油油疯长的黄瓜和西红柿。

开了花的豆角，成行的大葱，葱绿的油菜生长，

墙角那株桃花，跌落了一地的粉红，是雨后的清晨。

你笑了，捋一下凌乱的发丝，又低头。

艰辛，压弯了腰身，花白的发鬓爬上了曾经光洁的额头。

干净的石板上，晾晒着刚从地里摘回的豆角，被均匀的摊开。

母亲咳嗽声响起，在光阴里沉重。

伴着一弯清月，阵阵捣衣声，母亲走进了月色中。

清晨，炊烟升起，你用地瓜面，苞米面做成饭。

芋头削皮熬成一锅汤，填满我们饥肠辘辘的肚皮。

看着狼吞虎咽的孩子，你满是欣慰的表情。

读不懂，最后一个吃饭的是你，蘸菜底盘的还是你。

油漆剥落的柜子，掉了漆的搪瓷水杯，拽着紧巴巴的日子甜美着。

下地，除草，浇灌，收割，日子飞梭而过。

借过异乡的尘土，我穿越大山的脚步越来越远，陪伴时间越来越短暂。

深锁在回忆里，是千叮万嘱的唠叨，一筐筐善意的谎言。

五月，是母亲的节日，本是花开灿烂，美丽的一天。

那一天，你拖着沉重身子躺在医院手术台上，满脸忐忑等待医生进行全身的麻醉。

脑海全是孩子们的影子，泪一滴滴滚落，仿佛在呼喊孩子归来。

你怕，下不来手术台，怕再也见不到孩子。

术后，你躺在病床上，身边是劳累正在酣睡的爸爸。

伤口在疼，在流血，你忍受着巨疼独自舔舐着伤口。

你想喊，嗓子却发不出一点声响。

你想，此刻我们都能陪在你身边。

叶子绿了，大树变成了沧桑的背影，

哦，亲爱的妈妈，我心中的佛。

此刻再多言语，无法倾述，内心澎湃，

就让弗朗红火的花瓣，捎去最美的祝福。

五月，送给妈妈，送给我最心爱的人。

清晨，我迎着第一缕阳光，为你采集草尖上的露珠。

夜晚，为你吹起悠扬的笛声。

哦，妈妈，今夜为你歌唱，一曲《天之大》。